Me violento por cualquier cosa.
En este preciso momento en que escribo
quisiera desbaratar a mi enemigo
pero la cosa no es nada fácil
no me sirve el anatema
y a estas alturas todos son mis enemigos.

Bolaño

No fue casualidad que el día de tu muerte
te hayan confundido con “Chespirito”.
Sin querer hiciste víctima al comediante mexicano.
de tu tardía y malograda fama literaria.

Curioso reconocimiento póstumo
- impulsado por la mediocridad circundante -
el que te brindaron quienes buscaron una referencia tuya
biográfica o literaria
– autor de “Putas Salvajes” que vivía hace tiempo en España –
para no parecer tan ignorantes.

Meritoria pirueta literaria después de la muerte.

Decidieron vivir en medio de esta ciudad
en un Dpto. acosado por la mala música,
por el tufo de las innumerables micros.

Allí, el rey y la reina,
dominan el panorama cíclico del cielo
deambulan por pasillos y balcones.

A veces se encuentran en la cama para fornicar.

En estas líneas todos los cabos
son cabos sueltos.
Mentiras que me contó el ego en otros tiempos
y versos que malversé
olvidando convenientemente citas y referencias.

El encatrado me dice menos aún,
mi poesía es de escasos recursos.

En este oficio que se acaba, el arte verdadero
es sucumbir como el contorsionista
con estertores ajenos
en nuestros propios brazos
acumulando semen y lágrimas
en la página.

A Leonardo Eliseo, Marcos Antonio y Jorge Esteban, fallecidos la noche del año nuevo de 2001.




Nos llevamos por delante una noche de luna roja
contemplando el asfixiado delirio de la vida entre parpadeos
principiantes en todos los asuntos.

La gente lo ignora todo sin embargo,
cree que somos el viento pestilente que viene
de la arruga del río o de los calabozos de “Tiempo Joven”.

Enajenadas luciérnagas buenas para nada.
Somos una vieja mancha de humo en la pared
que ya ha sido rayada por quien sabe quien.

La calle está desmantelada
por las constructoras de los nuevos edificios.

Los viejos postes esperan ciegos
las nuevas luminarias más acordes con la remodelación del barrio.

Con mi maletín de medusas muertas
camino solo
más oscuro que esta noche negra.

Nacidos póstumos, prematuramente ahogados
izamos velas
proa hacia mar abierto
sabedores que el tifón no perdonaría
la fragilidad de nuestro barco

Por unas buenas monedas
los Legionarios de Cristo
te hacen pasar por el ojo de una aguja.

CALENDARIO

Como si de algo sirviera considerar este tiempo cifrado
ojos de ciego que se abren y se cierran.

Ya pasaron y se vienen encima
los días que tacho
con la cruz de la angustia.

Me he alimentado de una tenue belleza
De mis huesos crecerán
flores repentinas.

Eso de hacerse el amor no seduce
-los cuartos son oscuros y mal ventilados-
Mis tristes comandantes nacieron muertos
es tarde para bailar y para sonreír

Todos me conocen en el camposanto
esperando me sofoque el crepúsculo
con el picnic que llevo celebro una misa

a las puertas de tu mausoleo.

Yo también conozco un paraje hermoso,
lo visité una vez, mientras dormía.

No he sabido volver.

No somos como las flores
espléndidas maravillas
que de un momento a otro
pasan a ser dominio del viento.

Tenemos el curioso privilegio de restañar las heridas
para batallas venideras
para futuras revueltas,

el don de ser los mismos en otras primaveras,
cambiados y distantes
revividos de la tierra muerta.